parasol

Todo el mundo sabe que

cuando al panda le cortan el bambú

la playa va al panda

Y la playa necesita del panda

porque es el único que aprecia 

el sabor de las galletas de mar

*

bombas

opinarán que las ciruelas en las manos

de los niños no salvarán el mundo

tampoco el pelaje metálico de los búfalos

ni el quark que gira en la cabeza del astronauta


dirán que no basta nuestra herencia

para cambiar el mundo:

en los bronquios grutas salvajes

en los bolsillos inútiles carreteras

en el corazón nitroglicerina


pensarán que no lucharemos para cambiar el mundo

que no iremos lejos, por mucho algunas preguntas graciosas

una cerveza durante la noche y la música que conmueve a los amigos


nos condenarán por hacer el intento de unos cuantos:


rechazar la vida que nos toca.

Al margen de la semana: "Private Idaho", The B-52's

… reivindicar un lugar propio alejado de las osamentas bajo tierra, vaya falacia. Cristo fallece a la vuelta de la esquina, lleva ya varios años con lo mismo.

Aquí va un paraíso artificial, refugio de color y adrenalina… más vale creer en él sólo por unos minutos…

Al margen de la semana (y en el límite del sentido): "Yiri, yiri, bon", de Benny Moré

Sólo queda fumar un cigarro y subirse a la cadencia. Las trompetas marcan el terreno. En sus bordes, la voz exclama un secreto: yiri, yiri, bon, repite el compás. El mundo brilla... se entreteje renovado... y nos gusta la rumba y el sonar del tambor.

Melenas melanoleucas

El panda tiene gula y mucho amor en el pelaje. Por eso se alegra inmenso cuando viene la panda y lo erotiza. Se ponen a fornicar sobre el suelo: parecen un amasijo de galletas Oreo machucadas en un bosque de bambú. La panda le muerde el chamorro, pues ahí tiene el macho un bulto muy erógeno, mientras él utiliza su nariz para estimular el ombligo de la panda. Y así, uno hurgando el ombligo y la otra devastando el chamorro, ruedan entre los bambúes. Sus cuerpos galletosos se aman. Melano-leuco-melano, negro-blanco-negro, negro-blanco-negro, negro, negro, negro... blanco. Al final, un vaso de leche bronca es la mejor compañía para el bolo de los melanoleucos.

los pandas nunca regresan

cargamos bombas en los relojes de muñeca

levantamos ciudades en la nieve que jamás conoceremos

alertas y callados en los hospitales 

y los auditorios; en los salones de escuelas isótopos

apenas alguien escucha nuestro nombre

en un árbol  

el rostro

se esfuerza

y  

¿acaso hemos caído?

nadie se pregunta

ese alarido pulmonar

lo sabemos

no estamos perdonados

no  

llegarán

montadas

en los rieles

las noticias del hogar

La respiración del panda.

Los marginales,
identifican a otro marginal
por la respiración.

Los marginales
mueren de insuficiencia pulmonar.

La tristeza los ahoga.

panda musical

El Panda piensa que el mejor disco de Radiohead no es el Pablo Honey, ni  el The Bends, tampoco el OK Computer, ni el Kid A o el Amnesiac; no el Hail to the Thief, el In Rainbows, ni The King of Limbs, sino el otro.

no se sabe qué hay atrás

No desandamos nuestros pasos
No destejemos la tela por las noches (aunque a veces ganas no faltan)
Tampoco dormimos
No nos lamemos las heridas
Necesitamos hibernar, a veces incluso, en primavera
No le tenemos miedo al sol
No nos gustan los horarios


No desandamos nuestros pasos

Nunca

*

Al margen de la semana: "Straight to hell", The Clash

Dedicatoria firmada por el presente: "no hay ninguna necesidad de que existan, pueden irse al infierno". En voz de los inculpados una sentencia puede ser declaración de guerra.

Hablamos español siempre entre comillas. ¿En verdad podrías ladrar estas ideas fuerte y claro? Podría ser en cualquier lugar, en cualquier frontera o hemisferio. En una tierra de nadie. Esto no es un asilo. El Rey Salomón nunca vivió aquí. Transparente como el hielo éste es tu único paraíso.

Implosión.

De entre todos los órganos de los marginales,
el corazón es el único que implota.

En la infancia,
es rojo, y grande- al grado de lo insano-
y palpita setenta veces por minuto
el nombre que lo deja marcado de por vida.

Una mañana,
frente al espejo,
-o frente al bambú-
se detiene.

El panda, hiberna.

No más suspiros,
su lugar
es ocupado por taquicardias.
Luego,
la epifanía llega.


El panda, guardará silencio
hasta el juicio final.

Al margen de la semana: “Big in Japan”, Tom Waits

El roce geológico de la voz proclama: tengo estilo pero carezco de gracia, tengo la pólvora pero no el revólver; y aún así...

dermis

No hay otra manera de llamar las cosas. El panda detesta los eufemismos y la condescendencia.


Lo feo es feo.


Lo bello es bello.


Un panda podría ser más que un panda, pero no lo es porque no quiere.


Nunca miente.


Nunca.


A veces, desearía ser otra cosa: un cardo o una coliflor. Sólo a veces.


La mayoría del tiempo se conforma con que nadie lo mire. 




*